Aretusa (Clásico)

Aretusa (Clásico)

V. C. Turnbull

Señor de todas las aguas era Océano, el antiguo dios titán, cuya barba, como una catarata de espuma, descendía hasta su cinturón. Muchas e insignes hijas tuvo a las que cantan los poetas, pero la más hermosa de todas era la ninfa Aretusa. No le habían faltado pretendientes, pero ella esquivaba la compañía de los hombres y habitaba en las alturas de las Cumbres Acroceraunias, de donde había surgido, o bien, cuando bajaba a la llanura, se ocultaba entre los matorrales enredados y los alisos pendientes. Amaba los caminos apacibles del bosque y se había consagrado a la casta cazadora Artemis, en cuyo cortejo le gustaba discurrir por los bosques y sobre las llanuras de Acaya, persiguiendo a los ciervos en fuga.

Sucedió un día que Aretusa, fatigada por la caza y el intenso calor, vagaba sola entre bosques y prados buscando un lugar de descanso. De pronto escuchó el murmullo de las aguas y pronto llegó a un río que fluía entre rectos álamos y sauces canos. Veloz y silencioso corría, sin formar remolinos, y tan puras eran sus aguas que podía contar las piedras que yacían en su profundo cauce como joyas en un cofre abierto.

Lleno de alegría, la cansada doncella se desató las sandalias y, sentándose en la orilla, sumergió sus pies blancos en el agua fresca. Por un rato permaneció allí sin que nada la perturbara, observando perezosamente las ondas crecientes mientras jugaba en la corriente. Pero mientras así descansaba y jugaba, una extraña conmoción atrajo sus ojos al centro del río y el miedo se apoderó de ella, pues supo que no podía ser otro que Alfeo, el dios de aquel río. Se puso en pie de un salto y, mientras aún permanecía temblorosa e irresoluta, una voz hueca le gritó desde el centro de la corriente. Y (¡oh, maravilla!) ¡la voz no era terrible como la de un dios, sino tierna y llena de un amor suplicante!

—¿A dónde te apresuras, Aretusa? —dijo. Y de nuevo—: ¿A dónde te apresuras?

Pero Aretusa, una doncella a quien nada le importaba el amor, no quería ser cortejada ni por dios ni por hombre.

Huyó velozmente de aquel paraje encantado, aun antes de que el joven dios del río hubiera saltado de la corriente con amor y anhelo en sus ojos. Y comenzó entonces aquella larga persecución cuyo final fue aún más extraño que el principio. Aretusa, ya sin cansancio, partió como un cervatillo desde el río, y Alfeo, más ardiente aún cuanto más esquiva era la joven, siguió presuroso sus pasos en fuga. Por bosques y prados, sobre colinas y a través de valles —sí, y dejando atrás más de una ciudad—, volaron perseguidora y perseguido. Pero al atardecer, los fuertes miembros de Aretusa se fatigaron, sus fuerzas flaquearon y su paso se ralentizó; en su afligido corazón supo cuán vano es para un mortal luchar contra un dios. Pues ningún cansancio pesaba sobre los pies de Alfeo: recto y veloz corría como su propio río. Tan cerca estaba ya de la doncella que su larga sombra caía sobre los pies de ella; pero ella no podía ir más rápido, pues el sol la hería con fiereza y sus fuerzas se agotaban. Cada vez más fuertes sonaban los pasos del dios; ahora podía sentir su aliento sofocante sobre su largo cabello. ¿Acaso no había escapatoria? Con sus últimas fuerzas clamó a su soberana señora:

—¡Socorre, oh Cazadora, a tu doncella cazadora! ¡Auxilia a quien tan a menudo llevó tu arco y tus flechas en la cacería!

Y la diosa respondió a su devota.

De inmediato Aretusa se vio envuelta en una densa nube, tan densa en verdad que ni los ojos ardientes de su perseguidor podían atravesarla. Allí se agazapó, como una liebre en su encamadura, mientras afuera escuchaba los pasos de Alfeo rondando su escondite, buscando e intrigado. Pero él, habiendo estado tan cerca de su premio, no iba a renunciar a él, y ella supo que él vigilaría la nube hasta que ella saliera. Ante ese pensamiento, gotas de sudor se agruparon en su frente y le corrieron hasta los pies. Cada vez caían más rápido; era como hielo que se derrite al sol, y comprendió con alegría que la diosa le abría otra vía de escape. Todo su cansancio y su terror se desvanecieron al instante; sus cansados miembros se fundieron en un líquido fluir, y ya no fue una doncella, sino un río risueño el que brotó de debajo de la nube y huyó cantando hacia el mar occidental.

Pero Alfeo, advirtiendo la astucia de la diosa, rió en voz alta, ¿acaso no podía él convertirse a voluntad en su propio río? Cambió en el mismo instante en que concibió la idea; y ahora la persecución comenzó una vez más, solo que esta vez un río perseguía a una corriente, saltando de peñasco en peñasco y lanzándose a través de vastos páramos de tierra árida.

Y de nuevo Aretusa, viéndose en aprietos, clamó en voz alta a su soberana señora Artemis. Y he aquí que, en respuesta a su plegaria, la tierra se rasgó de repente y una vasta y negra grieta se abrió en su camino. En ella se sumergió, y cayó y cayó hacia las profundidades. Y en ella se lanzó también Alfeo en su persecución, quien la amaba tanto que estaba dispuesto a seguirla hasta las entrañas de la tierra.

La oscuridad pasó y sobre sus cabezas había una hermosa luz verde, y por todas partes un profundo y solemne silencio. Aretusa había dejado atrás la tierra firme y avanzaba por el fondo del océano. Y detrás de ella venían las aguas de Alfeo. Entonces, en el corazón de la doncella —que hasta entonces no había conocido el amor—, entró algo mejor que el miedo. Del amante que podía seguirla hasta allí, ¿por qué habría de huir? Él avanzaba, sin desanimarse ni contaminarse por el mar salobre, con sus aguas tan frescas y puras como cuando corrieron riendo por primera vez por los prados soleados de Arcadia… Aretusa no buscó huir más. El Amor había vencido: el Amor, señor de dioses y hombres, que se burla de los votos de las doncellas y ablanda el pecho más frío. Así, allí, entre las aguas extrañas del mar, los dos se unieron en un abrazo amoroso para no separarse jamás. Y tras esto, los dioses los llevaron una vez más a la luz del sol. Pues encontrando al fin una vía de escape por una fisura de las rocas, brotaron como la Fuente Aretusa que nace en la isla siciliana de Ortigia.

Y ahora desde sus fuentes

cuando aman, pero ya no viven más.

Percy Bysshe Shelley (1792-1822)